Смирнова Светлана Алексеевна : другие произведения.

На разных языках

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:


 Ваша оценка:


   Светлана Смирнова
  
  
   На разных языках
  
  
   "Людям любви не хватает гораздо больше, чем хлеба и этот голод самый сильный".
   Мать Тереза
  
  
   У меня никогда не было мамы,- задумчиво произнесла Рита.
   Лицо её казалось немного растерянным, а взгляд был устремлён в какую-то, ей одной ведомую точку, словно перед ней простиралась бесконечная линия горизонта.
   Но перед ней стоял обычный сервант, на полках которого поблёскивала нарядная посуда.
   Вера резко обернулась, в её глазах читался немой вопрос.
   - Нет, физически, она конечно была. Но не было такой мамы, которую воспринимаешь, как защиту от внешнего мира, укрытие от бед и врагов.
   Мне никогда не хотелось, прибежав с улицы, уткнуться в её колени, обнять, поделиться детской обидой, мечтой. Или просто прижаться к её боку, чтобы ощутить тепло и любовь.
   Внешне мама, конечно, заботилась обо мне.
   Помню, когда я корью болела, сидела у моей постели, переживала. А на тумбочке, на блюдце, всегда лежало моё любимое бисквитное пирожное с розочками из крема. Но я ничего не ела, и не вставала с постели - безучастно смотрела в потолок.
   Я всегда была одна. Жила наедине с собою, своими мыслями.
   Может, дело во мне? Это я всегда была слишком занята собой?
  
   А мать тогда была молода и красива. Носила модные нарядные платья, красила губы яркой помадой. На её туалетном столике было много косметики. Я любила вертеть в руках разные затейливые стеклянные пузырёчки. Меня волновала прозрачность стекла, изящная форма флаконов, нежный необычный аромат духов, напоминающих что-то далёкое, забытое, эфемерное.
   У моей мамы был облик загадочной женщины. Впрочем, все женщины - загадочны, как цветы. Каждая хороша по-своему. А мужчины просты и понятны, как деревья.
   Я чувствовала себя чужой в семье.
   И в школе, в своём классе, я тоже чувствовала себя чужой и держалась немного особняком. У меня был свой мир: книги, стихи.
   В девятом классе многие девочки завели себе мальчиков, важную часть их жизни стали занимать наряды, косметика, причёска. Они шептались между собой, делились секретами. А я жила как монашка. Нет, у меня тоже был мальчик. Но это была любовь!
   Он уже окончил школу, служил в армии, и мы переписывались. Его письма были главным в моей жизни того времени. Я жила от письма до письма.
   Каждый день ждала почтальонку, с замиранием сердца заглядывала в наш почтовый ящик, и если видела в нём белый конвертик, была на седьмом небе! Тихий, потаённый, родничок счастья бился в моей душе несколько дней. Я никому об этом не рассказывала. Даже лучшей подруге.
   В общем, я витала в облаках. А мама жила на земле, реальной жизнью.
   Мы были слишком разными и не понимали друг друга.
   Она везде искала выгоду. А мне это было чуждо. Для меня эта черта была главным пороком и признаком ограниченности человека. Я не учитывала того, что у матери было полуголодное военное детство и трое детей.
   В подростковом возрасте я интересовалась астрономией. Меня притягивали звёзды, далёкие и непонятные. Они мигали над головой на ночном небе и казались загадочными. Я прочитала много книг на эту тему.
   А потом мне попал в руки томик Лермонтова. В стихах Лермонтова был тот же космос! Но космос души!
   Нет, я не была замкнутой, я была общительной и весёлой. Но у меня был свой внутренний мир, свои интересы, о которых я никому не рассказывала. Я где-то прочитала, что с людьми надо разговаривать на их языке и строго придерживалась этого правила.
   С каждой подругой разговаривала только на интересующие их темы. Какой смысл был разговаривать, например, о книгах с той, которая их никогда не читала?
   Я поняла, что мир живёт на разных языках. Как в Вавилоне.
  
   Подруги меня любили и даже ревновали одна к другой. В юности их было слишком много: несколько девочек из нашего класса, несколько из параллельных, подруги подруг. Они были очень разные. Но точку соприкосновения я находила с каждой.
   У них не было серьёзной любви, они не писали с детства стихов, мало читали. Но с ними было хорошо гулять по улицам, болтать.
  
   И я слушала рассказы про их легкомысленный флирт, шуршащий, как дешёвые конфетные бумажки; про новые платья, про косметику. . ..
   А на улице была весна, или осень, или зима. . .Мы бродили по милым старым улицам нашего города и всё было хорошо.
  
   Но мы говорили на разных языках!
  
   27.9.18г. - 2.8.2019г.
  

 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"