Я пьян. Алкоголь какой-то всеобъемлющей добротой растекся по моему телу. Последнее, что я помню, мы говорили о какой-то прекрасной музыке и смелых экспериментах её автора.
Звонит будильник. Я просыпаюсь и ощущаю дикое похмелье. Мне кажется, что моя слюна состоит из спирта. Я выключаю будильник и встаю.
У меня болит и одновременно кружится голова. Чёрт бы побрал привычку (или стечение обстоятельств) пить перед сменой.
Кофе меня спасёт. Кофе единственное лекарство утром от всех бед (или от жизни?). Я курю пока жду, когда сварится кофе. Тошнит. Как выжить?!
Пью кофе. Стало легче. В голове зарождается сознание, мысли. Боль перестала быть центром моей вселенной.
Вода в душе смывает прах тысячелетней усталости. Я возродился.
В лёгком недомогании я выхожу на остановку. Ветер с реки продувает насквозь. За пять минут я промерзаю до костей. Саможалость заполняет всё моё сознание: хер знает сколько ещё придётся ждать этот паршивый автобус, потом полтора часа ехать на работу. За что мне это?! За что?!
Приходит автобус. Я и мои сограждане мчимся к открытым дверям в надежде на незанятое сидячее место. Мне оно не достается.
Через пару остановок я стою на одной ноге. Автобус переполнен. Автобус превращается в кипящий злобой организм. Все вселенские страдания, раздражение сконцентрировались в нём. Он неспеша перемещается по городу, рыгая перегаром, недоебом и усталостью. Его клетки отмирают, выходя на своих остановках. Но тут же рождаются новые.
Конечная. Производственная зона. Остатки этой зловонной силы выходят и идут в одном направлении. Уставшие, злые, сутулые. Многие знакомы друг с другом, но не разговаривают. Всё тот же промозглый ветер. Лай сторожевых собак.
Сейчас мне это напоминает муравьёв, которые организованно стремятся куда-то, подчиняясь своей мудацкой логике. Чётко, ровно, по привычке. По принципу сотой обезьяны выполняем мы эти действия, переживаем эти эмоции. Не задаем себе вопрос: "Какого х*я я тут делаю?".
Мы перестали верить в бога. Мы вообще перестали верить. Но свято место пусто не бывает, как говорится.
Я подхожу к своей фабрике и вместо приветствия слышу от коллег: "Че, бля, опять бухал вчера?".